Cuando el teléfono comenzó a sonar otra vez, un escalofrío recorrió mi espalda.
En la pantalla aparecía nuevamente el nombre de mi madre.
Por un instante estuve a punto de responder.
Pero entonces miré a la agente federal.
No parecía asustada.
Parecía preocupada.
—Si contestas ahora, podrían saber exactamente dónde estás —dijo en voz baja.
—¿Quiénes? —pregunté.
Pero ella no respondió.
Detrás de nosotros, desde el interior de la Unidad 17, se escuchó otro pitido.
Esta vez más fuerte.
Más insistente.
Como si algo me estuviera esperando.
Apreté la llave de bronce con tanta fuerza que sentí dolor en los dedos.
Mi padre había sido enterrado menos de una hora antes.
Y, sin embargo, cada minuto que pasaba hacía que aquella realidad pareciera menos creíble.
El ataúd estaba vacío.
El FBI me estaba esperando.
Y alguien intentaba desesperadamente obligarme a regresar a casa.
La agente dio un paso hacia mí.
—Tu padre no era el hombre que creías conocer.
Sentí que el corazón comenzaba a acelerarse.
—¿Qué significa eso?
Ella dudó unos segundos.
Luego dirigió la mirada hacia el almacén.
—Significa que pasó más de veinte años sabiendo que este día llegaría.
El teléfono vibró una vez más.
Había llegado un nuevo mensaje.
No era de mi madre.
Era de un número desconocido.
Abrí la notificación.
Solo contenía cuatro palabras.
NO ABRAS ESA PUERTA.
La sangre se congeló en mis venas.
Levanté la vista hacia la Unidad 17.
En ese mismo instante, desde el interior se escuchó un ruido metálico.
Como si una cerradura se hubiera abierto sola.
La agente palideció.
—Es imposible… —murmuró.
—¿Qué ocurre?
Ella retrocedió lentamente.
—No debería haber nadie ahí dentro.
Entonces la puerta de la Unidad 17 comenzó a abrirse lentamente.
Y justo antes de que terminara de abrirse por completo, escuché una voz salir de la oscuridad.
Una voz que había escuchado durante toda mi vida.
La voz de mi padre.
—Giuliano… si estás escuchando esto, significa que me he quedado sin tiempo.
La historia continúa en el primer comentario…